Fernando Pessoa ensinou em 1933 o que Erickson Luna, ébrio e lúcido, me fez compreender em 2004.
Euclidianos viajavam vendo a Terra, o Homem e a Luta do seu dia-a-dia como testemunhas que percorriam, num eixo temporal vertiginoso, a viagem de volta às origens. De tempos em tempos no processo cotidiano assistiam à iluminação de suas sensibilidades pela ardência na garganta. Os primitivos faziam música, catavam piolho, brincavam, riam, cortavam os fios telegráficos e matavam. Nossas lentes fotográficas faziam as vezes de distraí-los. Éramos como os americanos são para nós fora do seu território: não sabíamos de nada do óbvio, mas nossos semblantes de esforço, de vontade de saber, apaziguavam nossa condição de forasteiros ameaçadores. Eles ainda não sabiam que suas faces ficariam para sempre impressas em alguma superfície, e que seriam vistas com condescendência pelos civilizados de alhures no exato momento em que estariam dando continuidade às suas rotinas, fizesse chuva ou sol, fosse noite ou dia.
Eis-me aqui, esperando o feijão. Cozinhar é um ato de amor pela espera que se assanha. Nela colocamos cuidado até quando estamos cuidando de outras coisas. Por isso descobri também que é um ato de generosidade. Cozinhar é assaz diferente de esquentar a comida, embora este não seja um ato de todo desprovido de carinho. Até pelo contrário: esquentar o alimento denota gosto. Um tipo de gosto – o pela comida quente.
Eu bem que desconfiava. A umidade dos meus pés decorria da lama onde eles se encontravam metidos. Ninguém via, ninguém reparava. Como se a única maneira de topar com a verdade fosse utilizando o método São Tomé. Vi que cresci ao me descobrir profundamente religiosa. Já não duvido que exista a verdade. Graças a Deus! Ou melhor, graças ao meu bom e velho William James!
já imaginava que fosse assim. O teto sem fim a que chamamos de céu está mais para claro - é dia - e eu, pelo visto, continuo com tudo em cima: dez dedos nas mãos, dez nos pés, um montão de coisas que imagino ter que fazer e outras tantas que não devo mas quero e nem sei por onde começar. Resumidamente posso dizer que a vida é isso. A vida em blog é a mesma coisa. Uma invenção a mais para despejarmos no mundo uma seleção de nossas substâncias. Dependendo das letras que escolho pra pôr aqui, uns ficam outros vão. Quão frágil, quão volúveis somos! Palavras. Nada além de um som nos atrai ou expele. Mas insistimos em complicar a vida com fórmulas, equações, metafísicas. A vida, como diz meu amigo Fernando Pessoa e o Auto-Joel, é íntima. Vá então plantar batata!
bom, começo essa história meio que por influência (voluntária, já que é pra se desculpar) com um fundo preto porque é noite. Por sinal, linda como todas as noites. E eu estoy aqui acompanhada, deixa-me ver... são tantas coisas, tantos objetos, tantas idéias...carne mesmo só a minha. Mas vejamos: há um copo de vinho preenchido com cerveja Skol ao meu lado, o "Pragmatismo" do William James à cotê aussi, o Joaquim Callado sendo interpretado pelo Sivuca na dimensão do som e, dentro de mim, uma vontade incontrolável de botar palavras escritas no pensamento - coisa que faço agora no nascimento desta coisa.
